Wanted...

Sussurro

"Não entres tão depressa nessa noite escura"

Dylan Tomas

Wanted...

Sou absolutamente louco por máquinas de escrever antigas.

Phantom in your fingers

I'm the ghost in your house

Calling your name

My memory lingers

You'll never be the same

I'm the hole in your heart

I'm the stain in your bed

The phantom in your fingers

The voices in your head

Depeche Mode, Ghost

Poesia

"A poesia é uma espécie de salvação. Nela afasto-me de tudo, para voltar a aproximar-me, de uma forma muito mais profunda".

Tonino Guerra 

(poeta italiano que se despediu hoje, dia mundial da Poesia, aos 92 anos de idade)

Wings

Be as a bird perched on a frail branch
that she feels bending beneath her .
still she sings away all the same ,
knowing she has wings


Victor Hugo

Estranho desencontro

Este estranho desencontro de vivermos sem sermos realmente nós. De nos apressarem os passos e nos deixarmos ir, sem questionar ou parar para pensar. Da entrega total à absurda aritmética das coisas, que tudo exige para continuar a somar. Do desfalecer dos corpos exaustos à inabalável importância de tudo. Tecidos gastos, desfiados da cor. Do livro entreaberto que se solta da mão ao fechar dos olhos. Do definhar do tempo, da reflexão, da disponibilidade para os outros. Este estranho desencontro de vivermos no mesmo mundo, distantes de quase tudo.

Dica

Se eu fosse agricultor punha já o carro a lavar

Breve cantilena [a pau de giz]

Junta o sorriso à leveza desse gesto despido

Suspenso, adormecido 

na cantilena do amadurecer dos frutos

Junta-os assim, nesse teu jeito distraído

Sem te aperceberes 

Já viste como iluminam?

Junta-os, como um acidente antigo  

feito a traço de giz

Firme, algures na memória 

mas desprendendo-te ao vento

Todos os dias

Todos os anos

Todos os invernos

Calor, tocando o meu rosto frio 

Obscuro domínio

Amar-te assim desvelado 

entre barro fresco e ardor. 

Sorver o rumor das luzes 

entre os teus lábios fendidos. 

Deslizar pela vertente 

da garganta, ser música 

onde o silêncio aflui 

e se concentra.

Irreprimível queimadura 

ou vertigem desdobrada 

beijo a beijo, 

brancura dilacerada 

Penetrar na doçura da areia 

ou do lume,

na luz queimada

da pupila mais azul, 

no oiro anoitecido

entre pétalas cerradas,

no alto e navegável

golfo do desejo,

onde o furor habita 

crispado de agulhas, 

onde faça sangrar 

as tuas águas nuas.

Eugénio de Andrade

Minimalist itens

Food for kids

Entrada

Prato

Sobremesa

Isto de cozinhar para crianças tem o que se lhe diga...

Tua

A minha mão é tua

Faz dela o que quiseres

Talvez o calor da areia ou um arrepio

à deriva na pele despida

Mordida, aberta

Como o poema improvável

que desperta lábios de água-lua

Precisão

Começar é preciso

Acabar é preciso

Derivar Levitar Cair Levantar

Desafiar a dúvida é preciso

Just...

Ten new stories [#4 Nuvem]

Video Games, Lana del Rey

Mãe, hoje acordei com uma nuvem amarrotada ao peito. Enrolada à garganta, aqui.

Teima em não se soltar - nem chuva nem algodão - apenas nuvem. Nuvem só. Presa a algures de mim. Deambulando nos meus movimentos, entranhada. E eu com o sopro da tua tristeza doce, colada ao rosto, mãe. E eu com esta nuvem, mãe. Com a nuvem que teima em não partir.

Zumbido

A cegueira e a obstinação dos homens lembra-me às vezes a cegueira e a obstinação das varejeiras enfrenizadas contra as vidraças. Bastava um momento de serenidade, dez-réis de bom senso, e em qualquer fresta estava a liberdade. Mas o demónio da mosca, quanto mais a impossibilidade se lhe põe diante, mais teima. O resultado é cair morta no peitoril. Não se pode fazer ideia da maravilha de criança que era a filha de um poeta de meia tigela que hoje me lia versos impossíveis, a empurrá-la enfastiado com a mão esquerda, quando ela graciosamente o interrompia. A canção enluarada, a quadra perfeita, o soneto verdadeiro que justificavam aquele homem estavam ali, a brilhar nos olhos da pequenita; e o desgraçado às turras à janela, a zumbir e a magoar-se, sem ver que tinha diante de si o verdadeiro caminho da salvação!

Miguel Torga

Ten new stories [#3 Manjericão]

Madame Butterfly, Puccini

Os alimentos a entregarem-se aos poucos, a libertarem aromas pela casa. A ganhar novas cores desprendendo a alma em lume brando, numa dança lenta, embalada ao sabor da mão. Girando, num tempo antigo, alheio às rodas que o mundo dá. Perdendo a inquietação que também lhes vive no sabor quieto. Envolvendo-se no arrastar da voz - Puccini em cálice cor de sangue - a acompanhar a espera. Ali, domados. Rendidos ao prazer prolongado do gosto de receber. Um ritual antigo, onde os sentidos contemplam uma conversa sem palavras. O carinho dos gestos lentos, agarrados aos saberes de outrora, outros inatos ou de improviso súbito. De onde virão? Ali, rondando, e com eles tantas lembranças experimentadas no calor de uma colher de pau, amparada pela mão estendida e um corpo curvo que se levanta para receber a luz que aquece, soprada da janela entreaberta.

Um dó li tá ...

Call me old fashion! I can handle... cara do amendoá

Sopro

A voz esguia do silêncio,

deslizando, sedosa

como que a alisar lençois

Dissipando o peso

oculto num leve

semear de girasóis

Brotando sem dono,

sem caminho

Calando o relógio

a pentear a chuva nos beirais

Resgatando a atenção do corpo

para um miar denso e aluado

Um suspiro que se prolonga

e chama pelo nome puxando pela mão

Quando os pássaros poisam

e entregam o canto ao assobio do vento

é o pensamento que se perde

e voa mais alto