A magia da escrita

A partir de certa altura comecei a escrever. Uma das vantagens de escrever é passar-se despercebido, não mudar nada nem do mundo nem das nossas vidas que continuam a sofrer, quando por outro lado, interior, subterrâneo, vai mudando tudo. Não vou dizer que para melhor porque poderia dizer com a mesma verdade o contrário.

Não ignoro o abismo entre a ideia de escrever e escrever, distância que superei com alguma ajuda, inclino-me mais para a inconsciência do que para a força de vontade.

Escrevia por escrever, às escondidas, sem dizer nada a ninguém – como se houvesse gente interessada no que fazia ou deixava de fazer e escondendo muito bem dela os cadernos que ia completando, não os trazendo para casa.

Procurava escrever precisamente o que via, o que fazia, o que passava nos estreitos limites do meu mundo, afastando para longe tudo o que não via, o que não fazia. A vida e o tédio continuam a ser o que eram, o que sempre tinham sido, só que deixavam de ser exclusivamente suportados para serem olhados e isso trazia muitas vezes um alívio, uma libertação, uma revolução aos meus dias.

As coisas actuavam sobre mim como sempre, mas eu não ficava calado, reagia escrevendo.

Ao escrever, o que é distinto do tempo em que se está a juntar as palavras sobre essa folha, passei a ser duas pessoas, uma das quais observava, por vezes espantada, a outra que ansiava pelo resultado como uma criança.

Era uma coisa muito estranha e de facto mágica.

Foi assim que tudo começou e ao mesmo tempo e pelos mesmos motivos tudo terminou.

Pedro Paixão