A dog named Blackberry

Ali estou, alheado de tudo. A olhar para a perfeição de uma amora. Simplicidade delicada, em estado puro, ali deixada - livre, silvestre. Capturada na sua inocência breve e feliz. Rodando na palma da minha mão, balançando, solta, com os meus sentidos. Com ela veio-me à memória uma frase curiosa, daquelas que nos levantam a orelha ou entreabrem um olho adormecido quando passam. Quase despercebidas para depois nos visitarem sem nunca realmente se afastarem - "Por vezes temos de ser mais cão". Parece estúpida ou descabida, mas contem também, tanto do que nos foge pelos dedos como as bolinhas frágeis daquela amora. "Ser mais cão", aproveitar a alegria da brevidade, a perfeição das coisas simples, ficar contente por ver o dono, pela brisa na cara, por passear na rua, por dormir ao relento com o calor do sol. Saborear a longevidade dos breves momentos que perduram na pele. Como aquela obra de arte sem preço ou marcação a balançar na minha mão. "Ser mais cão", lamber as feridas e os dedos doces e voltar a fechar os olhos. Ali. 

Lately

[The National, I Need My Girl (live acoustic version)]

Ando mais musical ultimamente

Heraclíto [o pombo obscuro]

- De que vale olhar para baixo se de lá já não se mira o céu? 
Migalhas. Pão ressequido pelos dias cinzentos.
Sou Heraclíto, o pombo obscuro, invisível e cansado de dialéticas.

Small trubute

[ Lou Reed, Sweet Jane ]

Thanks for all your great songs

Tu, nas minhas mãos

Ficas sempre nas minhas mãos. Pousada ou a esvoaçar no interior dos gestos. Solto-te devagar, duma forma invisível ao olhar, como quem solta um novelo preso ao corpo e à alma. 

E ali fico, atónito, calado com os meus botões, a puxar o fio, a ver-te dançar no respirar, a sentir a luz do teu sorriso, a saborear cada beijo adormecido: um a um, dois a dois. Uma maré de ti, nas minhas mãos.

Liberto-te, estou em crer, simplesmente pelo prazer de te voltar a ter no fechar da mão. Tu ali, aprisionada, sempre ao meu alcance. Pronta para te agarrar forte e fundo, prolongando o espreguiçar do teu corpo nos meus olhos fechados até ao relâmpago do teu toque, incendiando o meu sangue.

Ficas sempre nas minhas mãos. Beijo-te nelas demoradamente quando não estás e adormeço a pensar em ti.

Listen up

[Balthazar, Liste up]
Alegre descoberta no concerto dos Editors

E ao anoitecer

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia 

[Alberto]

My advertising #29

Sacode as núvens

Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras. 
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.

[Sophia de Mello Breyner Andersen]

A nudez do teu nome

o meu amor não cabe num poema ― há coisas assim,

que não se rendem à geometria deste mundo;

são como corpos desencontrados da sua arquitectura

os quartos que os gestos não preenchem.

o meu amor é maior que as palavras; e daí inútil

a agitação dos dedos na intimidade do texto ―

a página não ilustra o zelo do farol que agasalha as baías

nem a candura a mão que protege a chama que estremece. 

o meu amor não se deixa dizer ― é um formigueiro

que acode aos lábios com a urgência de um beijo

ou a matéria efervescente os segredos; a combustão

laboriosa que evoca, à flor da pele, vestígios

de uma explosão exemplar: a cratera que um corpo,

ao levantar-se, deixa para sempre na vizinhança de outro corpo.

o meu amor anda por dentro do silêncio a formular loucuras

com a nudez do teu nome ― é um fantasma que estrebucha

no dédalo das veias e sangra quando o encerram em metáforas.

um verso que o vestisse definharia sob a roupa

como o esqueleto de uma palavra morta. nenhum poema

podia ser o chão a sua casa.

[Maria do Rosário Pedreira]

Old ideias... same perfection

I caught the darkness, it was drinking from your cup

I caught the darkness drinking from your cup

I said is this contagious?

You said just drink it up

[Leonard Cohen, The Darkness]

Impossível é não viver*

Se te quiserem convencer de que é impossível, diz-lhes que impossível é ficares calado, impossível é não teres voz. Temos direito a viver. Acreditamos nessa certeza com todas as forças do nosso corpo e, mais ainda, com todas as forças da nossa vontade. Viver é um verbo enorme, longo. Acreditamos em todo o seu tamanho, não prescindimos de um único passo do seu/nosso caminho. 

Sabemos bem que é inútil resmungar contra o ecrã do telejornal. O vidro não responde. Por isso, temos outros planos. Temos voz, tantas vozes; temos rosto, tantos rostos. As ruas hão-de receber-nos, serão pequenas para nós. Sabemos formar marés, correntes. Sabemos também que nunca nos foi oferecido nada. Cada conquista foi ganha milímetro a milímetro. Antes de estar à vista de toda a gente, prática e concreta, era sempre impossível, mas viver é acreditar. Temos direito à esperança. Esta vida pertence-nos. Além disso, é magnífico estragar a festa aos poderosos. É divertido, saudável, faz bem à pele. Quando eles pensam que já nos distribuíram um lugar, que já está tudo decidido, que nos compraram com falinhas mansas e autocolantes, mostramos-lhes que sabemos gritar. Envergonhamo-los como as crianças de cinco anos envergonham os pais na fila do supermercado. Com a diferença grande de não sermos crianças de cinco anos e com a diferença imensa de eles não serem nossos pais porque os nossos pais, há quase quatro décadas atrás, tiveram de livrar-se dos pais deles. Ou, pelo menos, tentaram. O único impossível é o que julgarmos que não somos capazes de construir. Temos mãos e um número sem fim de habilidades que podemos fazer com elas. Nenhum desses truques é deixá-las cair ao longo do corpo, guardá-las nos bolsos, estendê-las à caridade. Por isso, não vamos pedir, vamos exigir. Havemos de repetir as vezes que forem necessárias: temos direito a viver. Nunca duvidámos de que somos muito maiores do que o nosso currículo, o nosso tempo não é um contrato a prazo, não há recibos verdes capazes de contabilizar aquilo que valemos. Vida, se nos estás a ouvir, sabe que caminhamos na tua direcção. A nossa liberdade cresce ao acreditarmos e nós crescemos com ela e tu, vida, cresces também. Se te quiserem convencer, vida, de que é impossível, diz-lhe que vamos todos em teu resgate, faremos o que for preciso e diz-lhes que impossível é negarem-te, camuflarem-te com números, diz-lhes que impossível é não teres voz. 

[José Luis Peixoto]

* ou sobre os tempos modernos

Perdi tanta memória

O silencio é um copo de vidro, tombado por um dedilhar sem pé. 
Fica oscilando com a luz, o encanto frágil das imagens, nadando livres mas amordaçadas. 
Vão e regressam, intermitentes, nas suas longas asas, pesadas. Diluindo as rugas da folha amarrotada para confiscar ao mundo fragmentos de uma frase perdida. Sem eco, sem repetição. 
Partiu-se o silêncio. Morreu. Paz à sua alma.

Palavra [do meu corpo]

"Nocturnamente te construo, para que sejas palavra do meu corpo"

[ Mia Couto ]

Sur le monde d'aujourd'hui

Ainda há tempo

Ainda há tempo para roubar um sorriso, para descobrir o acaso
Ainda há tempo para rolar na relva, para dar a mão à poesia
Ainda há tempo para entrar na noite escura e acenar ao passado
Ainda há tempo para ser simples e inteiro, baralhar e dar de novo
Ainda há tempo para repartir e dividir, para fechar os olhos e tudo ter
Ainda há tempo para poisar nos teus cabelos, respirar, dormir na tua sombra
Ainda há tempo para o mar, para o arrepio, para bossanova
Ainda há tempo para sacodir as palavras, espantá-las livres como pássaros 
Ainda há tempo para amar a vida
Amar, sem medo, sem pé, como quem se inunda de facas

Match Point

O Estoril Open tornou-se uma espécie de aldeia dos macacos sem a inocente graça e naturalidade dos mesmos, mas mantendo uma certa, digamos, curiosidade antropológica, não fosse triste a exacta amostra do país. Nele gravitam um fraco verniz 'empiriquitado' de umas quantas caras conhecidas: da advocacia, à política,  do jogador da bola à revista cor de rosa, misturando-se num rebanho denso, uniforme, que se põe a jeito da fotografia fácil. Emanando conversa de circunstância, sexista ou de humor duvidoso, desprovida de qualquer charme, qualquer inteligência, com uma gritante falta de valores nas suas frases feitas ou pensamentos amorfos e um despudor de quem vai a um evento desportivo apenas pelo acto de se fazer ver mostrar nessa montra de zoo, grande maioria sem pagar, ou pôr o 'Laboutin' no corte, sem o mínimo de conhecimento ou interesse na sua essência - Ténis. Ficando apenas pelo croquete grátis e espumante rosé. Triste espectáculo, debotado. Terra batida esta onde se jogam as aparências e se iludem as realidades.

A escultura da pele

A mão percorre, de olhos fechados, a escultura de linhas aguçadas. São punhais que afaga, não arte. Desliza lentamente, apertando-a com a força suficiente. Até sangrar, sem que a dor lhe aumente ou transforme a alma. Apenas uma mão cerrada, sem pressa de partir, sem nome, sem lugar. O sangue a escorrer, espesso e delicado, tomando caminhos esquecidos daquela mão imóvel, tingindo o seu calor pela pele. Tudo é possível de sentir com os olhos fechados. Tudo é possível agarrar ao avesso da luz. Tudo. Abertos os olhos a mão volta à rotina. O corpo recupera algo de antigo, amputado por breves momentos. A mesma dor no entanto, incauta, algures pela copa das árvores a acenar ao vento.

Cats & Dogs

I like [making offs]