Noite despida

As lanternas dissipando uma luz de velas. Oscilando, em sons de metal antigo, por entre a leveza da brisa inconstante. Sem padrão. Imprecisa. Acenando à lua cheia, prisioneira de todos os olhares.

A noite calada. Cúmplice. Numa tranquilidade atenta. Parada, como uma fotografia, nítida de algo ainda não revelado mas que se sentia próximo. A noite despida de tudo. Despida para si.

No velho varandim de madeira, sentara-se na cadeira de baloiço, acompanhada apenas de um maço de cigarros, quase vazio, e uma garrafa. Acompanhada simplesmente pelo movimento das mãos. Inspirando e libertando o fumo. Bebendo e pousando o copo. Num processo quase automático, como se não fosse seu, tão presa que estava naquele outro mundo.

Observavam-se mutuamente. Esperando algo inevitável. Num silêncio perverso. Como que à espera de um primeiro sinal, sabido certo. Quem cederia? Quem daria o primeiro passo?

O seu corpo partido em pedaços dispersos, unidos apenas pela manta escocesa, apertada com força. Segurando-lhe a alma aos ossos. Pronta a partir ao menor descuido. A paisagem esvaziada por aquele magnético crescendo. Aumentando a pulsação. Puxando-lhe o olhar. Abrindo uma espécie de pista assinalada pelas estrelas alinhadas. Unindo os seus caminhos.

Foi nesse momento que a noite lhe sussurrou ao ouvido, num breve toque mais frio, contornando-lhe o rosto e descendo, até à sua mão.

- Porque é que me amas tanto? Perguntou.
Deixou cair o cigarro instintivamente e respondeu como se sempre soubesse a resposta, no mais sobrenatural levantar de pássaros:
- Porque não precisas de mim. E só a mim cais desta forma para me levares nas tuas asas.

Escrito também a algum tempo atrás. Numa noite linda.