Obscuro domínio

Amar-te assim desvelado 

entre barro fresco e ardor. 

Sorver o rumor das luzes 

entre os teus lábios fendidos. 

Deslizar pela vertente 

da garganta, ser música 

onde o silêncio aflui 

e se concentra.

Irreprimível queimadura 

ou vertigem desdobrada 

beijo a beijo, 

brancura dilacerada 

Penetrar na doçura da areia 

ou do lume,

na luz queimada

da pupila mais azul, 

no oiro anoitecido

entre pétalas cerradas,

no alto e navegável

golfo do desejo,

onde o furor habita 

crispado de agulhas, 

onde faça sangrar 

as tuas águas nuas.

Eugénio de Andrade

Minimalist itens

Food for kids

Entrada

Prato

Sobremesa

Isto de cozinhar para crianças tem o que se lhe diga...

Tua

A minha mão é tua

Faz dela o que quiseres

Talvez o calor da areia ou um arrepio

à deriva na pele despida

Mordida, aberta

Como o poema improvável

que desperta lábios de água-lua

Precisão

Começar é preciso

Acabar é preciso

Derivar Levitar Cair Levantar

Desafiar a dúvida é preciso

Just...

Ten new stories [#4 Nuvem]

Video Games, Lana del Rey

Mãe, hoje acordei com uma nuvem amarrotada ao peito. Enrolada à garganta, aqui.

Teima em não se soltar - nem chuva nem algodão - apenas nuvem. Nuvem só. Presa a algures de mim. Deambulando nos meus movimentos, entranhada. E eu com o sopro da tua tristeza doce, colada ao rosto, mãe. E eu com esta nuvem, mãe. Com a nuvem que teima em não partir.

Zumbido

A cegueira e a obstinação dos homens lembra-me às vezes a cegueira e a obstinação das varejeiras enfrenizadas contra as vidraças. Bastava um momento de serenidade, dez-réis de bom senso, e em qualquer fresta estava a liberdade. Mas o demónio da mosca, quanto mais a impossibilidade se lhe põe diante, mais teima. O resultado é cair morta no peitoril. Não se pode fazer ideia da maravilha de criança que era a filha de um poeta de meia tigela que hoje me lia versos impossíveis, a empurrá-la enfastiado com a mão esquerda, quando ela graciosamente o interrompia. A canção enluarada, a quadra perfeita, o soneto verdadeiro que justificavam aquele homem estavam ali, a brilhar nos olhos da pequenita; e o desgraçado às turras à janela, a zumbir e a magoar-se, sem ver que tinha diante de si o verdadeiro caminho da salvação!

Miguel Torga

Ten new stories [#3 Manjericão]

Madame Butterfly, Puccini

Os alimentos a entregarem-se aos poucos, a libertarem aromas pela casa. A ganhar novas cores desprendendo a alma em lume brando, numa dança lenta, embalada ao sabor da mão. Girando, num tempo antigo, alheio às rodas que o mundo dá. Perdendo a inquietação que também lhes vive no sabor quieto. Envolvendo-se no arrastar da voz - Puccini em cálice cor de sangue - a acompanhar a espera. Ali, domados. Rendidos ao prazer prolongado do gosto de receber. Um ritual antigo, onde os sentidos contemplam uma conversa sem palavras. O carinho dos gestos lentos, agarrados aos saberes de outrora, outros inatos ou de improviso súbito. De onde virão? Ali, rondando, e com eles tantas lembranças experimentadas no calor de uma colher de pau, amparada pela mão estendida e um corpo curvo que se levanta para receber a luz que aquece, soprada da janela entreaberta.

Um dó li tá ...

Call me old fashion! I can handle... cara do amendoá

Sopro

A voz esguia do silêncio,

deslizando, sedosa

como que a alisar lençois

Dissipando o peso

oculto num leve

semear de girasóis

Brotando sem dono,

sem caminho

Calando o relógio

a pentear a chuva nos beirais

Resgatando a atenção do corpo

para um miar denso e aluado

Um suspiro que se prolonga

e chama pelo nome puxando pela mão

Quando os pássaros poisam

e entregam o canto ao assobio do vento

é o pensamento que se perde

e voa mais alto