A palavra nasceu:Nos lábios cintila.
Carícia ou aroma,
Mal pousa nos dedos.
De ramo em ramo voa,
Na luz se derrama.
A morte não existe:
Tudo é canto ou chama.
Eugénio de Andrade
Como uma maré as palavras vão e vêm, humedecendo a pele ávida de brilho, no calor da sua dança.
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