Criada ao por do sol, cedo deixaste os dias para seres lua soberana da noite. Partiste em vento indomado, deixando um Adão sem costela, sem sono, sem maçã.
Com uma Eva tão diferente de ti como seria este mundo masculino se tivesses ficado? Melhor, em igualdade, em falsos pudores, em parece que é mas não é.
Feita de sangue e saliva, teu pecado foi seres directa e implacável. Demónio sensual, coruja nocturna, serpente do fruto proibido, na tua misteriosa fatalidade acompanhas-nos sempre, discreta, no lado negro da lua.
Quem és tu que espreitas escondido na folhagem, camuflado na razão, para te mostrares nas místicas formas de animal? Que te prende a este mundo? Que outros queres revelar e não te deixam? Nas tuas viagens fica sempre esse olhar e uma pequena pegada para mostrar que não foi um simples sonho.
"Aquele que se analisou a si mesmo, está deveras adiantado no conhecimento dos outros"
Consta que nasceu em cinema mudo, pela surpresa causada em seus pais. O que fora um simples “kiss is just a kiss” acabara por se transformar num “mulheres à beira de um ataque de nervos” entre a mãe jovem e avó preocupada, naquela pobre Polónia rural. Mas logo encontrou argumentos para ser tornar na “vida é bela” de toda a família.
Cresceu cedo, com a tragédia da guerra, que lhe contou o “era uma vez na América” e o fez ir viver com um tio. Era o terror das professoras pois fugia pela “janela indiscreta” para passar as tardes no “cinema paraíso”. Vivia numa acção permanente, sempre em suspense, não fossem as boas notas piorarem, deixando o seu tio descobrir a trama. Como não era nenhum “ilusionista” foi descoberto, claro está, ganhando um óscar para a melhor sova. No entanto, rapidamente “tudo o vento levou” e o tio foi forçado a perceber que não existiam “balas sobre a Broadway” que travassem tal “crash” pela sétima arte.
Conheceu várias “poderosas afrodites” ao longo da sua vida e passou por várias “guerras das rosas” entre “quatro casamentos e funerais”. Mas foi precisamente “o nome da rosa” que mais o fez voar “sob as asas do desejo”.
Ao longo da sua vida de “lua de mel, lua de fel” sempre soubera introduzir as legendas mais correctas para todas as cenas. Sempre fora “paciente inglês” e usara “sensibilidade e bom senso”. Sempre buscara força no “clube dos poetas mortos” e tivera na “comédia divina” o seu maior dom e desafio. “Feios, porcos e maus” nunca o impediram de lhes conquistar um sorriso.
Apreciou todos os momentos como um “Dracula” envolto em “morangos silvestres”: intensos, saborosos, cheios de “perfume”, ora actor, ora encenador, envelhecendo o “mundo a seus pés”, num desdobrar de DNA gravado em filme de 5mm.
Naquela chamada troquei a voz pela tua. Percorri as feições do teu corpo, a textura da porta fechada, o vazio do silêncio, destapado pela tua respiração.
Mulher-Poesia
que deixa no meu corpo bocados de
poema
Mulher-Criança
que desce à minha infância
e me traz adulta
Mulher-Inteira
repartida no meu ser
Mulher-Absoluta
Fonte da minha origem
Manuela Amaral
Cheiro a terra as árvores e o vento
Que a Primavera enche de perfumes
Mas neles só quero e só procuro
A selvagem exalação das ondas
Subindo para os astros como um grito puro
Sophia de Mello Breyner Andersen
Veio à terra em forma de semente para rapidamente germinar em forma de uva. Cedo marcou a sua presença pois, já na videira, se destacava das demais pela perfeição da forma e um brilho magnético que atraía desmesuradamente todas as formas de vida. Insectos, pássaros e até chuva e raios de sol persistiam em tentar acorrer aos seus deliciosos chamamentos. Mas tinha tanto de belo como de resistente e persistia, numa força de vida sobrenatural que brotava da sua existência.
Do nosso sentar
Cala-te, a luz arde entre os lábios
e o amor não contempla, sempre
o amor procura, tacteia no escuro,
esta perna é tua? É teu este braço?,
subo por ti de ramo em ramo
respiro rente à tua boca,
abre-se a alma à língua, morreria
agora se mo pedisses, dorme,
nunca o amor foi fácil, nunca,
também a terra morre.
"De um modo geral, o homem tem de andar às apalpadelas; não sabe de onde veio nem para onde vai, conhece pouco do mundo e menos ainda de si mesmo"Johann Goethe
António de Oliveira Salazar
Três nomes em sequência regular...
António é António
Oliveira é uma árvore.
Salazar é só apelido.
Até aí está tudo bem.
O que não faz sentido
É o sentido que isso tudo tem
Fernando Pessoa
O pior português é a ignorância. A total indiferença pela história, a falta de fascínio pelo conhecimento e saber. O facilitismo apático da crítica sem acção. Um amorfismo pantanoso que nos afunda lentamente, parados no tempo, num sabe tudo analfabeto.
O pior português é a falta de educação que coloca no mesmo saco génios e vulgares, sufocando tudo como erva daninha. É o ser cigarra invejando a formiga, achando tudo cair dos céus.
O pior português é sobretudo não dar valor à liberdade trocando-a por uma suposta segurança: podre, monótona, de foros e quintais.
Embaraçoso. Quase vergonhoso este Portugal secular mas de tão pequena memória, que prefere ditadores e opressores a descobridores e poetas.
